Os viúvos

Chegou no sábado , á casa de sua mãe , para o almoço de fim de semana , uma das rotinas mantidas ao longo dos anos , sobrevivente aos novos hábitos que tentavam apegar - se á ele. Abriu o pequeno portão de ferro , contemplou o jardim de margaridas e flores do campo ,o velho jambeiro no canto do muro ,estéril e de belo porte , pura sombra . No terraço ,o cintilante olhar do cão , ofegante bondade e serena alegria .

Afagou tímidamente o animal ,sentou na cadeira predileta , tentando concentrar a atenção cambiante nas revistas ; catástrofes e escândalos já envelhecidos pelos da nova semana . Um beijo na cabeça anciã da mãe , a conversa amena sobre queridas trivialidades , o mesmo olhar de ternura hesitante e apreensiva .

O almoço gostoso : uma carícia no estomago , a compota de goiaba e o cafézinho fumegante de lembranças , ruminadas entre o nariz e  o céu da boca . Parabenizou pelo café uma Irene já entrada em anos e sentou junto da mãe , no sofá da sala , partilhando beijos e atentados , em frente á TV .A tarde esvaía - se e uma preguiçosa ternura invadiu - lhe a alma . Aos poucos , inclinou - se no sofá e plácidamente adormeceu no colo da mãe , que continuou a afagar - lhe a cabeça.