Acostumei-me a tomar o café da manhã na janela da cozinha, ouvindo os bem-te-vis.
Um retorno à infância, no parque Moscoso, entre árvores e lagos tortuosos, ainda sem muros e assaltos. Lembro-me das idiossincrasias... Das tartarugas marinhas, esbaforidas, enormes, não entendendo a falta de sal naquelas águas paradas, cheias de marrecos e gansos.
Mas o que mais me intrigava, criança ainda, desconhecedor do saudosismo dos primeiros imigrantes europeus, foi ter que substituir em meu imaginário, os canários-da-terra, e sua plumagem amarelo-canarinho – isso em plena copa de 70 –, que me acostumei a admirar na fazenda do meu pai, pelos tons pastel dos pardais. Aquela variação de cinza e marrom podia ser uma camuflagem adequada à falta de biodiversidade dos bosques e cidades europeias, mas dava um tom meio insosso às minhas manhãs. Se bem que eles eram engraçadinhos com seus saltos e ousadias...
Passaram-se longos anos e com eles sumiram os canários. Pássaro perseguido por seu canto e plumagem, preso em gaiolas (que muitas vezes eram mantidas abertas para entrada e saída dos casais que sempre retornavam para alimentar seus filhotes).
Recentemente, com um certo “adestramento” de meus iguais, os canários repovoaram as cidades do interior. Isso me deu até a ideia de conversar com os órgãos responsáveis sobre se seria possível trazer alguns casais para a ilha de Vitória ...
Hoje, vim mais cedo para o trabalho, parei em frente ao hortomercado e fiquei surpreso quando vi dois filhotes de canário brincando em meio à ansiedade dos carros no sinal vermelho. Fiquei preocupado: vai que alguém atropela aqueles jovens indefesos ...
Então observei o macho adulto, com a sua plumagem amarelo-vivo e cabeça vermelha, sair de um fio elétrico e arrebanhar suas crias.
Surpreso, vi esverdear o sinal, e tive que cruzar a avenida.
Andei, talvez uns 50 metros, pensando, que mesmo com o passar o tempo, a cor amarela do canário permaneceu entranhada em mim.
Mas lá estava ele, interrompendo meus devaneios, com um tom pardacento sem vida, fugindo aos saltos, da marquise do prédio que começava a ser lavada. Só que desta feita já não era um pardal e sim um homem que recolhia, torporoso, um colchão aos farrapos. Lá estava ele, o usuário de crack, para me lembrar o quão fragmentada é a esperança e que a realidade vestiu de cinza nossa cidade.
Vitória, 10 de agosto de 2012
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